Al Qabri Ramos

Rústico

Construíste-me, no quintal,

um mocho de pedra junto à Oliveira,

onde posso sentar nos finais da tarde,

a esperar-te, a memorizar os verdes.

Vislumbrava sempre uma qualquer página em branco

a gatafunhar, enquanto me perdia entre a observação

do formigueiro junto aos esteios

e as preambulações da Maria Zé e do Lúcio.

Em frente, a serra.
Perdemo-nos facilmente entre passado e futuro,

nas sombras de um chão frio, que acolhe os pés

a salvo do verão quente, no interior, lajes e loiças.

No murmúrio das águas, o poisar

dos alfaiates. No acalmar do cio.
A nascente transborda nas minhas mãos,

castanhas de barro.

E eu delicio os sentidos, bebericando os dedos

no fio límpido da fertilidade.

Na mesa, do outro lado

das sebes, alguém nos chama: - O café pronto.
Sento-me ao teu lado, malga na mão.

Nos cabelos a brisa de final de tarde

acaricia-me enquanto o céu se desdobra

em rosas e laranjas.

E falas-me da formação das nuvens,

da direcção dos ventos

porque fazes questão de ser

o meu homem da meteorologia.
Cheiro as uvas brancas.

Vamos estar em Setembro e terei

que calçar chinelos para atravessar a terra

quente e ressequida de sol.

E colher-te os primeiros bagos da padeira