Alma Novaes

 

Diário de bordo

02,06   A proa range

O rei triste vai ser coroado

A proa range, as velas açoitam os maciços e o mar é

um anel que se fecha

à volta do tempo

como o cigarro de um esquecido.

Chove lá fora e o Jeff connosco.

Eu e os gatos. No mesmo perímetro da minha cama

A Lucy guarda-me a coxa direita e a Minie

encosta-se à outra perna,

junto ao ecrã do pc.

O Che

nos meus tornozelos

os seus bigodes e pelos. 

A Europa começa

a sentir o peso dos planetas,

Júpiter e Saturno

Mercúrio

e as

temperaturas sobem. O Rei

será coroado. Com um chapéu de pobre.

E as antipatias básicas

voltam à carga, os grupos alinham-se

Não prevejo uma rave.

Mas é sempre bom

chegar a mais esta Primavera

a este Abril e Maio

de feriados e eclipses,

de Costa, Galamba, Marcelo e a tia

Pobres nações: Por elas rangem as cordas oleadas

A tempestade reúne a conjuntura

as circunstâncias promovem o resto

Bons ventos de Espanha

E porque não?