Taberna de Amarante y la crisis inmobiliaria

 

Bajé a Batalha, volví a subir a São Lázaro, allí mismo cerca del jardín, cerrado para no ser pisado, aquella plaza, de Guedes a Santiago, una gran plaza de poetas y terrazas, el Pingo Doce para pagar las cuentas, todos los cajeros automáticos para turistas, las librerías de viejo cerradas, la fiebre bangladesí, que justo anteayer casi me asaltan, me quitaron el cigarrillo, me quedé con el mechero, él gritaba mechero y yo le gritaba, ¡policía, POLICÍA, si me tocáis os hago pedazos a todos! Y cruzó la calle, y lo volvió a intentar. Me dijeron: «Aquí en el centro, puedes comprar gas pimienta o una pistola eléctrica, y verás que acabas con uno, pero con dos o tres, por tu salud, no andes solo por aquí». Le dije: «Siempre he sido de aquí, porque soy de Paranhos, esta ciudad también es mía, pero la violencia está por todas partes, en todo el mundo, que es este barrio. De espaldas a las zonas de guerra, donde las bombas y los proyectiles mutilan a gente como nosotros, a quienes no podemos ver desde nuestras casas, allá en Ucrania, allá en Gaza».

El hambre ha llegado, y en São Lázaro no hay hambre. En lugar de Guedes (que ya ni siquiera está), opté por el vecino de al lado y el resultado fue mejor de lo esperado. Un sándwich de carne y un panaché. En la Taberna de Amarante, me atrevo a decir que todo es brasileño, y la comida es mejor que en muchos restaurantes de Oporto o Portugal. Filete de primera, patatas fritas, y no me digan que no es arte, hay arte, comer patatas fritas secas, sin aceite, que saben a las de mi abuela Albina. Una ensalada sencilla y ligeramente sazonada, unos deliciosos tomates cherry y un panaché como hacía tiempo que no probaba. Me sentí como si viviera en la terraza, rodeada de gente guapa y animada, sin miedo a que me asaltaran, con el sol brillando en mis gafas y sintiéndome segura y como si estuviera en Oporto. El mundo es mi casa, pero dentro de mí, todavía vive todo el regionalismo típico de la ciudad donde nací, los olores, los llantos, las canciones, los coros, la ginjinha y los morcões, todos somos cool, esta gente que se levanta en cuanto sale el sol, se traga un pastel de zanahoria y un café negro, sin azúcar, puro, como el cielo virgen de junio, lleno de verano y promesas y va a oscuras, y sale de espaldas, para subir a la parte vacía de la ciudad y casi le asaltan a plena luz del día y se queda con la añoranza y la falta de alegría, porque esta ciudad una vez fue segura, los invictos siempre hospitalarios, pero ya no es Oporto, ya no tiene lujos para sus nativos, ahora es el lugar de descanso del mundo extranjero y no salvaguarda el medio ambiente, que se vuelve frío y duro, y, antes de que el sol descienda sobre mí al ponerse en el horizonte, me pongo en marcha, por si tengo que volver a beber, sin gas pimienta, sin taser, en un Sobredosis de miedo que es estar en casa, pero hay una parte desconocida dentro que nos desgarra, que nos viola el alma y nos deja frágiles, sin ganas de recorrer avenidas, de admirar sus historias, comprometidos por la mirada que reconocí de hace muchos años, en el metro de Lisboa. La soledad me era desconocida, pero la fría mirada de tiburón es señal de ausencia de afecto; en la multiplicación de dialectos, todo cuidado es necesario. Somos justos y únicos, intentando sobrevivir en una tierra llena de matices, de bromistas y barnices, viviendo con el peligro, el desprecio y yo, que ya vislumbra a los Santos Populares, con mi uniforme de entrenamiento inyectado en sangre, porque aún conseguiré alquilar un piso en Portugal, pero seguro que no será en esta ciudad. Y me acaban de llamar. Propuesta de Braga. No llaman blanqueo de capitales cuando venden propiedades y, sin querer ofender, pero ya lo hacen, no quieren comprometerse y, preferiblemente, no registrarlo en Hacienda, que todo son tratos y sobornos. Rita me decía, amablemente, que todo es ignorancia y politiquería de quienes lo pueden todo. Mi bisabuelo es de Braga. Puede que sea él quien me encuentre un sitio donde vivir en la ciudad donde se convirtió en comandante. Puede que sea así o no, pero eso no es Oporto; tiene noches blancas y San Juan. Lo único es que no tiene playa ni niños. A mis cincuenta y seis años, tengo que ser práctico; todo es cuestión de matemáticas. Vayan a comer a la taberna de Amarante y vean si me equivoco. Un buen bocadillo de carne servido en Largo, con todo Oporto hasta donde alcanza la vista en el horizonte. Lo único que me queda es Ribeira. Lo arreglaré ahora con los Jafumegas. Luego, me iré de excursión.