Izvorul detașării

 

Trecutul este mult mai mult decât un cuvânt pe care îl târâm până la rezultatul final, cu sau fără recviem. Și dacă spun că tragem, evident, este un mod ascuns de a nu spune că acest proces este - este întotdeauna - (auto)biografic și individual, ci colectivele sunt cele care modifică cursul umanității. Nu că ar fi o rușine sau o cauză a diminuării caracterului, ci pentru că înainte de a fi verbalizat, trebuie să se înțeleagă cine suntem, de unde venim, ce simțim și de ce simțim și gândim, într-un fel sau altul. Iar pentru mine, trecutul, cel pe care îl târăsc, are multe sertare, dar cel mai mare se numește tată. Și nu poți lăsa deoparte un tată. Nu încape în niciun sertar, se răspândește prin toate, cu parfumul său aftershave, Olex-ul său revigorant în firele subțiri întunecate care la capete arată deja frumosul gri care ar deveni, dacă ar fi putut fi, dacă timpul lacom și egoist și veșnic prezent nu l-ar fi dus într-un loc inaccesibil,  manierele și ritualurile, înjurăturile spuse în glumă sau discursurile directe de conștiință și educație, cântecele de leagăn cântate cu vocea profundă și melodică a tandreței și chiar cel mai aspru mod de a privi și de a certa pentru a ilustra și a învăța, dar nu este într-un sertar care este,  nu există sertare pentru un tată, intră și influențează totul în jur, contaminează cu zâmbete și bună dispoziție, țigări Ritz și cenușă, și monologuri de petrecere, la fel ca toți clovnii care aruncă rachetele și aleargă să ridice bastoanele, asigurându-se că toată lumea este bine, fără gânduri triste, nimic, umbrele vulturilor care plutesc pe cer nu sunt permise,  chiar dacă acest lucru va fi încărcat și va fi aprilie și va fi douăzeci și cinci sau zece sau nu va mai fi niciodată. Părinții nu aparțin trecutului pentru că sunt mereu prezenți, aplecați peste vise, pereți, albume, amintiri calde din copilărie. Te-am văzut tată, erai încă îmbrăcat în aprilie, te văd, și m-am așezat în poala ta, netezindu-ți ridurile fericirii, cea pe care ai dăruit-o altora - cred că a fost felul tău, deci al tău să te ajuți cu o felie mică - pentru că ți-ai numărat timpul în ani care s-au redus la luni și eu în poala ta,  care s-a înecat zile întregi, în timp ce ți-am netezit fruntea și cu mâinile mele care erau păsări nevinovate, am avut încă timp să-ți desenez o coroană de rege încărcată cu flori care nu au înflorit niciodată. A fost o Grândola vila morena în fiecare gest al tău, un "și după revedere"Trecutul este mult mai mult decât un cuvânt pe care îl târâm până la rezultatul final, cu sau fără recviem. Și dacă spun că tragem, evident, este un mod ascuns de a nu spune că acest proces este - este întotdeauna - (auto)biografic și individual, ci colectivele sunt cele care modifică cursul umanității. Nu că ar fi o rușine sau o cauză a diminuării caracterului, ci pentru că înainte de a fi verbalizat, trebuie să se înțeleagă cine suntem, de unde venim, ce simțim și de ce simțim și gândim, într-un fel sau altul. Iar pentru mine, trecutul, cel pe care îl târăsc, are multe sertare, dar cel mai mare se numește tată. Și nu poți lăsa deoparte un tată.  Francisco, ce zâmbet vrei să pun astăzi, noua zi a unui an cu totul nou, acela de a te vedea zâmbind senin sau de mândrie, genul ăsta de vanitate de a te fi cunoscut ca bunul samaritean, sau preferi să pun zâmbetul enigmatic de a nu ști ce zi este astăzi sau dacă aprilie se va întoarce? Să mă gândesc că astăzi, dacă trebuie să plec, nu voi lăsa celor doi băieți ai mei ceea ce mi-ai lăsat tu, un aprilie nou și gata cu democrație și cauze și speranță. Mi-aș dori ca, în viitorul copiilor mei, trecutul lor să aibă idealuri ieșite din camere, amintiri, nostalgie, și nu gândurile incomode ale unei lumi în revoluție, nepotrivite pentru științele umaniste. Ai fost atât de generos, tată, tu și toți cei care au luptat cu tine pentru acel aprilie și noi atât de săraci și ignoranți, atât de amăgiți și distrași în mod convenabil, încât am luat acest aprilie de la sine înțeles, crezând că atitudinile și oamenii nobili sunt ceea ce s-a născut din acest pat de semințe care a putrezit. Astăzi, tată, ai dezertat și tu Zeca, dar toți vampirii și corupția lor au rămas aici. Și gadgeturile lor și normalizarea nefericită și fetidă a celui mai rău care este în noi! Închidem stațiile din valize, cutii, cu scrisorile de dragoste și cărțile poștale care ne-au fost trimise dintr-o țară sau alta, cu casetele deteriorate pe care încă sperăm să le recuperăm, împreună cu inelul primei iubiri, cu bucla părului copiilor noștri, cutia primilor dinți de lapte pe care i-au pierdut și chiar zânele care nu au venit să-i ridice. Timpul trece și nu mai este aprilie, mi s-a spus să arunc toate sertarele, toate repetițiile de a fi din nou aprilie și bănuiesc că gunoierii au motive să se plângă de gunoiul nostru, de lipsa de considerație pe care o avem pentru munca lor, de indemnizațiile de risc pentru epuizare, infecții și boli pulmonare agravate,  O, omule, dacă ar fi poștași care trimit aceste sertare drepte în rai, știi domnule poștaș, Trecutul este mult mai mult decât un cuvânt pe care îl târâm până la rezultatul final, cu sau fără recviem. Și dacă spun că tragem, evident, este un mod ascuns de a nu spune că acest proces este - este întotdeauna - (auto)biografic și individual, ci colectivele sunt cele care modifică cursul umanității. Nu că ar fi o rușine sau o cauză a diminuării caracterului, ci pentru că înainte de a fi verbalizat, trebuie să se înțeleagă cine suntem, de unde venim, ce simțim și de ce simțim și gândim, într-un fel sau altul. Iar pentru mine, trecutul, cel pe care îl târăsc, are multe sertare, dar cel mai mare se numește tată. Și nu poți lăsa deoparte un tată.