Elle était, apparemment, un amalgame de peau, de jambes et de bras, de sourires et d’yeux brillants. Et ses os étaient bien soulignés par ses omoplates, elle savait sourire comme personne, ses pommettes étaient très hautes et elle y avait ceux qui disaient que lorsqu’elle souriait, ses pommettes ouvraient deux trous, un de chaque côté et elle apportait des taches de rousseur qui, quand elle était petite, on lui avait dit qu’elles étaient les piqûres d’une mouche qu’aucune eau n’était jamais capable de laver. Et elle avait une forteresse plus grande que les plats-bords des châteaux érigés pour défendre les villes contre les ennemis. C’était une citadelle.
Plein de rêves de jeune fille et de lettres géométriques et de chiffres qui étaient éparpillés entre les spaghettis qu’elle fabriquait et ses obligations quotidiennes. Elle en savait plus qu’elle n’en disait. Et, quand elle était seule, elle parlait et chantait à ses amis imaginaires, ainsi ils appelaient ceux qui n’étaient là que pour elle, avec elle, que personne d’autre ne voyait ni n’entendait, ils la comprenaient bien. Ses rêves étaient nombreux et tous pleins d’animaux et de nature. Elle n’y avait rien d’autre que des elfes et des elfes, des étoiles et des papillons qui poussaient parmi les coquelicots et les marguerites sauvages, les soucis et la menthe poivrée.
L’amour était sa plus grande épée, sa cuirasse, qui la protégeait contre les maux que le monde avait et dont elle savait qu’ils existaient. C’est avec cet amour qu’elle s’est protégée de tout et de tous ceux qui ne la connaissaient pas. Ils ne l’ont jamais connue de l’intérieur. À l’intérieur, entre les artères et le sang, entre les poumons et les synapses, ils n’en savaient pas plus qu’elle n’en avait l’air. Pouvait-elle leur lancer des analogies, des pavés ou de la poésie ? Ils ne le comprendraient jamais.
Il avait grandi avec l’étoile de la fortune sur le front, avec la licorne pour compagnie et, bien sûr, avec les amis que personne ne voyait.
En tant que femme, elle avait tout perdu, elle avait donné de l’or aux bandits, elle s’était effondrée, elle s’était effondrée, croyant à l’ombre, au mensonge prêché pour l’anéantir.
Un beau jour, au lieu de sortir, elle rentra à l’intérieur, son jardin secret intact lui rendit tout ce qu’elle croyait perdu et l’amour la hanta, comme seuls les miracles peuvent le faire. Elle célébrait la reconquête d’elle-même, aussi imprévue que les douleurs qu’elle léchait et guérissait. Et en même temps, il a remplacé l’ombre par la lumière, le mensonge des autres par sa vérité, et la maladie du monde par le remède.
Puis elle a pu comprendre que l’on peut être infecté par la tristesse des autres et cela s’appelait l’empathie, mais cela ne guérissait pas, au contraire, cela augmentait l’agonie. À moins que, faisant partie du processus artistique, je puisse transmuter cette tristesse en joie. Et que les êtres humains, trompés par les apparences et les attentes des autres, portaient des peaux qui n’étaient pas les leurs, qui cristallisaient en eux-mêmes ce que les autres désiraient, telles étaient leurs maladies internes. À cette époque, il avait l’intention, de l’allégorie de la caverne de Platon à Musk, l’illusion des mondes alternatifs, de montrer que chacun de nous attire deux types d’illusion contre la vérité : la peur ou le désir. Si la peur est attirée, la peur vivra, si le désir est attiré, tout ce qui a à voir avec eux vivra.
Elle a découvert que la peur était illusoire quand on naît avec l’envergure, avec la force et le courage de dire je suis. elle a découvert que les désirs étaient éphémères, comme la peur, moins malins que la peur, mais tout aussi superficiels et temporaires. Et entre ces deux brins, elle a trouvé la vérité de chacun. Nous naissons tous avec une vérité, celle du Je suis, celle de ce que je suis, celle de ce que je suis dans la vérité du Je suis des autres. Et c’est là, dans cet équilibre, dans cette voie du milieu qu’il s’est penché en arrière. Et elle est resté là pendant de nombreux jours et de nombreuses nuits, jusqu’à ce qu’il s’en aperçoive. La voie du milieu doit être revêtue de lumière et d’ombre, et lui aussi avait besoin d’équilibre.
L’équilibre était fait de beaucoup de choses, de beaucoup de pensées et d’attitudes, de beaucoup de défauts et de vertus, de silences et de musique, de critères et d’idéaux, de foi et de certaines croyances. Et elle a découvert la renaissance. Et la mort. Et que les deux étaient valables et ne pouvaient pas être annulés. On pourrait même l’ajouter.
Et quand elle sortit de « sa grotte », elle regarda, comme si elle était un aigle ou un condor, un hibou, un oiseau de proie et vit avec étonnement ce qu’elle avait déjà vécu en tant que jeune fille, l’illusion des autres ne lui appartenait pas et ne la concernait pas.
C’est alors qu’elle a trouvé en lui-même, dans les justes proportions, la justice et l’altruisme. Et le libre arbitre à l’intérieur de la « prison » existentielle. Si vous ne choisissez pas, d’autres choisiront pour vous, et même si vous ne le faites pas, votre choix, de ne pas choisir, vous apportera des conséquences et que les conséquences peuvent être tout aussi illusoires et/ou tout aussi positives. La question est : à qui abandonnez-vous votre pouvoir du Je suis?
Et ce jour-là, la grotte est devenue l’oasis désertique de l’humanité. La méditation et la créativité ont augmenté la cohésion du Je suis. L’amour a déclenché le reste en elle-même.
Et elle décida que ce n’était ni la raison, ni la passion, ni l’arme, ni la destruction. Pas de culpabilité, pas de victime, pas d’accusé. Et c’était un choix judicieux.
C’était la paix entre les autres.
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