Neptune, les compagnons de route et l’illusion de la mort

 

Les immortels

Cela fait cinq jours que j’ai commencé un traitement avec Xistab, qui durera 25 jours. Je n’escalade toujours pas les murs, mais Spider-Man aimerait que je le fasse. La niquitine n’est là que pour tromper les mâchoires. La menthe trompe presque. Je ne suis jamais entré dans le jeu des apparences, de vouloir regarder au lieu d’être et, pourtant, la grande majorité des personnes inhumaines que j’ai rencontrées ont toujours voulu regarder. J’en ai rencontré peu qui l’étaient. Ce qu’ils étaient et n’avaient aucune honte à être de vraies personnes, que de vraies personnes ont de l’ombre et de la lumière, de la force et de la peur, de la beauté et de l’amertume. J’ai toujours eu les deux, mais maintenant je vois que j’étais aveugle et que je ne le savais pas. Et pour fêter l’ouverture de mes yeux, je me retrouve à contredire le haecker qui pensait se planter sur mon pc, sur facebook, sur mail, sur youtube, sur linkedin, bref, en essayant de délimiter mes pas, maintenant il écrit là, il semble demander « il » et moi qui me suis laissé en strings, qui n’ai plus à me soucier des ordures, que je réservis la capacité d’empathie à ceux qui le méritent, je me retrouve littéralement à chier dessus dans tout ce qui ne m’ajoute rien. Et je prends un café, tout en dégustant une tranche de bolo-rei. Je n’ai jamais aimé le bolo-rei. Et c’est dans ces petits détails que je ressemble à ceux, issus du jeu des apparences, les Judas que j’ai rencontrés, qui évaluent les produits à l’emballage. Pour le reste, je prends volontiers mes distances. Je n’aime pas les fruits confits, seulement les fruits naturels. Par conséquent, il avait peur du vieux bolo-rei. Maintenant, j’enlève les fruits confits, sans aucune honte, et je mange le reste. Goûter pour savoir et pouvoir évaluer.

Dans l’ensemble, je vais bien. Oncle Mingos est parti le 11, dans mon esprit, il y avait déjà tellement de rappels qui m’ont fait aller chercher sa tendresse, sa moustache, son œil, son sourire, ses anecdotes, ses anecdotes, les samouraïs de Mingos et Rui Veloso, maintenant São Martinho et les châtaignes me feront aussi penser à lui. Il est parti, mais il est resté, bien au-delà de ce qu’il semble être. Il semble avoir disparu, n’est-ce pas ? Il semble être mort, mais non, c’est la grande illusion, il ne peut tout simplement pas rayer cet avion, il ne peut pas signer, mais il peut regarder, Vous pouvez le comprendre dans son intégralité. Les personnes âgées ne pleurent pas, elles ne font qu’observer, elles regardent avec une sorte de pitié et d’altruisme la condition humaine qu’elles ne peuvent apprécier qu’à partir de ce prisme, lorsqu’elles montent. A nous, avec les jambes et les bras, avec la sensibilité ou la stupidité colossale, tout nous est permis, afin de nous accomplir. Même en pleurant, motivé par une conscience divine de nous vivre en tant qu’être humain et d’être capable de transcender. Nous ferons tout et n’importe quoi pour suivre le chemin de ceux qui sont venus apporter la lumière dans les ténèbres. Et pendant que j’écoute de la musique, je ne sais pas comment me contenir, je ne sais pas et je ne veux pas contenir les émotions de l’humanité divine contre la débauche superficielle. Certains d’entre nous vivent dans les apparences, ils se réveilleront certainement quand ils auront mal à la tête, ils se rendront enfin compte de la grande illusion qu’est la matrice, la roue de hamster où ils nous ont mis, non pas Dieu, non pas l’être supérieur qui nous habite, mais le terrestre, la densité et l’obscurantisme des temps, le matérialisme que nous vivons depuis le XXe siècle. Un siècle de matérialisme et rien n’est plus prévisible que le même matérialisme qui s’élève en niveau, de la dialectique à l’historique, au social, au cryptotout ce qui s’accordera avec les chaussettes, la cravate, le costume, la jupe, la robe de godets, le miroir des barbares qui seront un jour des grands-mères, mais ne veulent pas avoir le ventre flasque, Ni des peaux suspendues, ni un répertoire de couvertures et de faux, d’erreurs de prédication et d’expériences erronées. Et voilà, de faux en faux, de prise en prise, prenant quelques selfies pour la Coupe du monde de la stupidité colossale, comment ils entreront dans l’histoire, d’avoir été un jour plus que des colis, plus que des farces, plus que des imbéciles, des copies et des lethargs de la même épidémie, de l’apparence qu’ils sont mais ne sont pas, d’être et de cacher qu’ils sont et de vivre les illusions roses qui ne font que retarder leur croissance, Allez, ils poussent sur les côtés et commencent à regarder le putain de miroir avec un biais, je ne veux pas de miroirs, après tout, je ne suis qu’un corps flasque dans la flaccidité du matérialisme humain ! Qu’est-ce que c' oui!

Nous ne sommes que des âmes qui portent des corps et d’autres d’entre nous croient qu’ils ne sont que des corps qui portent la stupidité et la laissent à leurs enfants, beaux-enfants, petits-enfants et arrière-petits-enfants, neveux et parfois des « amis » pathétiques, et laissent la stupidité comme des graines, comme des héritages à des déments, qui finissent par se retrouver dans les mêmes circonstances. Parler de la vie des autres, des conneries, des branlettes, de la morve qu’ils portent dans leur âme, qui ne savent pas que l’amour est plus qu’un corps, plus qu’un souvenir, c’est toute l’histoire de l’humanité, c’est ce qui nous amène ici, c’est un but plus grand et collectif, mais ils oublient cela, et regardent leur propre nombril. Je fuis ces coquelicots et je les trouve même drôles, quand je me souviens des masses, des vieillards, du Statler et du Waldorf (The Muppet Show), qui à mon avis, c’est de combiner la faim avec l’envie de manger, ils veulent diffamer l’humanité, les appeler, ils se perpétuent, à l’abri de l’inhumanité, cachés, vides, laids, des cochons et oui, très mauvais. Ils sont l’opposé de la création de Dieu. Le non-sens humanitaire. L’art élimine, chaque fois qu’il le peut, tous les Statler et Waldorf sociaux. L’art réveille les dieux et les transforme en humains créatifs.

Je reviens aux larmes, je reviens, je reviens toujours, mais cette fois, avec la notion claire d’être des fleurs, ce ne sont pas des poids, ni des douleurs, ni des adieux, ni des laideurs inhumains, ils sont ivres d’émotion, d’humanité, de nostalgie, de nostalgie oui, beaucoup de nostalgie pour ceux qui sont déjà partis et nous ont émus, et nous ont rendus plus humains, plus grands, de grandes étoiles dans un ciel plus grand, Enfants, tous, tous enfants d’un Dieu plus grand, celui de la création, celui du portrait et de la condition, celui d’être beau et immortel quand on se penche sur le plan des idées, des arts, de la musique, de la musique, du théâtre, de la manière humaine de dire je suis, nous sommes, de cette immense pluralité qui nous conduit tous, Cela nous motive, cela nous émeut, cela extrait de nous l’essence des dieux inférieurs répétant les Grands Finalles, que nous y arriverons tous, mais que personne n’en meurt.

Je continue à être immergé dans des gens comme ça, si beaux, comme cet être humain, qui ne chante pas, mais chante pour tout le monde, portant dans sa voix, plus que des mots, plus que des mélodies et des trilles, plus que des descriptions figuratives, beaucoup plus que des symphonies et des récréations, un si bel homme portant les camarades qui nous conduisent tous au meilleur. Je ne sais plus comment pleurer pour les gens laids. Je ne sais plus comment aimer quelqu’un. Seules les belles, les seules qui portent la flamme de l’humanité plus que les autres, ne sont que des apparences, des feux follets, frivoles et banalités, des blessures cruelles qui n’ont pas trouvé de dieu. Et je l’écoute toujours et dans sa voix, dans sa pose, il porte tout le monde, José Afonso, José Niza, Adriano Correia de Oliveira, José Mário Branco, Natália Correia, Ciríaco, Manuel Alegre, Manuel Freire, António Gedeão, António Macedo, José Carlos Ary dos Santos, Agustina Bessa Luís, Miguel Portas, Simone de Oliveira, Tonicha, Maria Guinot, Carlos do Carmo, Rodrigo, Francisco Fanhais, Maria do Céu Guerra, Ivone Silva, Manuel Pina, Nuno Júdice, Thilo Krassman, Carlos Paredes, Amália Rodrigues, Eunice Muñoz, Vitorino, Fausto, Variações, José Viana, Max, Raúl Solnado, Joaquim Letria, Carlos Avilez, José Jorge Letria, Herman José, Nicolau Breyner, Sophia de Melo Breyner Andersen, Tozé Brito, Cesário Verde, José Saramago, Aquilino, Camões, Pessoa, et tant d’autres, Viriato Coelho, mais tant qui, parce qu’ils sont si nombreux, si grands et si humains, ne trouvent pas leur place ici, si ce n’est pas assis sur les genoux de l’autre, parce que c’est comme ça que nous sommes, des enfants talentueux qui vieillissent, vont blanchir, et oubliant cet enfant heureux avec l’amertume du méchant qu’est le temps, volant ceci et cela mais ils ne meurent pas, ils continuent à l’intérieur, à l’intérieur, donc à l’intérieur, tout le monde, tout le monde, Carlos Paião, António Ribeiro, Florbela Espanca, Rosa Lobato Faria, Ana Faria, Maluda, Carlos Moniz, Rui Reininho, Luís Portugal, Sérgio Castro, Carlos Mendes, Fernando Tordo, Sérgio Godinho, Mafalda Veiga, Manuela Azevedo, Viviane, Maria do Amparo, António Calvário, Florbela Espanca, Teixeira de Pascoaes, Camões et Aquilino Ribeiro, Júlio Diniz, Miguel Torga, José Cid, de différentes époques, de différentes étapes mais tous à l’intérieur, ajoutant à la carte individuelle les coordonnées du voyage humain, à l’ensemble collectif et ceux qui ajoutent me font pleurer, je manque déjà même ceux qui sont encore là et continuent à monter sur scène, à enregistrer, à recevoir des applaudissements, Parce que le temps est un méchant qui nous vole notre présence physique et nous laisse nostalgique de ces créateurs, de ces âmes éternelles, qui ne meurent pas, tant qu’il y a l’un de nous qui porte les autres, qui se souvient des actes et des œuvres, qui frappe une allumette dans le ciel de l’éternité. Je pleure pour tous, pour ceux qui sont partis, pour ceux qui partiront, pour ceux qui partiront, quel monde si pauvre, sans dieux humains qui sont boussoles, qui sont encouragement et courage, quel manque ils font, quel manque ils creusent dans notre poitrine, les figures, les artistes, les hommes qui créent ne meurent pas et ce sont eux qui me donnent le courage d’affronter le crépuscule de ma vie. Avec des larmes, oui, mais avec une émotion qui m’assombrit les yeux et je ne peux pas me taire. Je suis de ceux qui portent le souvenir de grands gens, de grands gens, de ces gens qui embrassent les gens avec des attitudes, avec des mots, avec de la force, avec de la motivation, avec de la lumière, avec de l’amour, avec l’humanité creusée en moi, je suis tous d’eux et je me réjouis de leurs œuvres immenses. Comment pouvons-nous nous guider dans le monde sans les lanternes de ceux qui nous ont précédés ? Comment pouvez-vous oublier ces solutions de contournement humaines ? Ce sont des larmes, elles sont, elles sont mouillées, parce qu’elles sont et ce sont des mots, mais regardez les œuvres, allez au cinéma, au théâtre, voyez votre mère courage, chantez Pedro Barroso, allez à l’opéra, parrainez un orchestre, regardez vos enfants, si vous avez besoin d’exemples. L’humanité est à l’intérieur, elle ne meurt pas, et se souvenir est la moitié de la vie. Que l’autre moitié se produise et que la musique reste, que la créativité accompagne toutes les générations futures, tous les arts, qu’ils n’oublient jamais que ceux qui oublient l’histoire risquent de répéter les erreurs. Que le corps meure, la stupidité, la cruauté, la vanité, le fascisme et la gloire de l’égoïsme, mais pas notre humanité, notre vérité. Parce que c’est le portrait de famille, de l’ensemble qu’on a à présenter, quand on monte. Et comme le chante Pedro Barroso, où y a-t-il vraiment de belles personnes ?