LA FILLE BLEUE CROSS TIME

 

Les rêves sont des rêves. Des morceaux d’image aux sentiments immergés qui ne peinent pas à voir le jour. Ils se tiennent seuls. Les rêves dans le sommeil et hors du sommeil ne sont que des morceaux de vies dans d'autres espaces, appartenant à d'autres qui ne savent pas être rêvés, ne savent pas, ne veulent pas, et ne font pas non plus partie de la vie de ceux qui les rêvent. Les rêves sont des œuvres d’art, de somnolence venues de mondes à part. Minuscule, plus petite qu'avant, recroquevillée entre des membres supérieurs fins et déformés, rien à voir avec le souvenir d'elle. Mais dans le même regard, le doux bleu au visage fin en amande, dans un encadrement de cheveux clairs et fins, jeté sur l'oreiller qui soutient son regard, la fille bleue sourit et verbalise quelque chose, ni le passé, ni le présent. elle déjà n'en fait pas partie, mais elle veut le rafistoler, elle veut soutenir le regard pour montrer quelque chose qui dépasse le temps. Les vêtements sombres, pas du tout appropriés, ni en accord avec la légèreté qu'elle portait lorsqu'elle se promenait ici, petite et légère, dans des vêtements de fille. La fille bleue était attentive à l'organe extérieur à elle, dans cette pièce ronde, sur le meuble près de la fenêtre, où ondulait des rideaux lumineux à côté d'elle. La jeune fille entendait les sons de mémoire d'un clavier que son oncle essayait de composer, les accords lâches d'une composition d'auteur libre. Parmi les membres rétrécis, au cou nu, il y avait des grognements lâches qui entraient dans le clavier et, comme des rideaux, ondulaient et modulaient la mélodie jouée. La fille bleue avait encore dans les yeux les sacs dûment pliés, dûment enroulés, dûment rangés dans le tiroir sous le réfrigérateur, et demandait, entre deux grognements, ma main, mon attention sur ce qu'elle comptait montrer, et mon ouverture d'esprit. les oreilles, mes sens éveillés, ils sont retournés au passé, les détritus sur le canapé, la petite table basse, la luminosité éternelle du matin et le peu de vent qui agitait les rideaux dans cette rue animée, entre alfere malheiro et almada, les sons qui arrivaient devant, d'Eurico Cebolo, du clavier professionnel de l'apprenti composé de morceaux de clavecin, et couvraient les bruits du chariot à ordures, de toutes les voitures qui étaient entassées et klaxonnaient dans une attaque contre la circulation sur la route.
Derrière le canapé, il y avait des traces de ce qui avait été une fenêtre intérieure ouvrant sur une autre pièce et qui représentait la reine Elizabeth dans un tableau commémoratif, vieux, aussi vieux que le temps, sur une toile jaunie au fil des saisons. Ana Isabel, Ana, Isabel, Ana, les membres ont potentialisé les dégâts venus d'autres temps, d'autres projets et qui ont obscurci les projets de la mère qui regardait avec admiration sa petite fille bleue, la croyant perdue au fil des années, en disant au revoir au ans, jusqu'à l'époque qui n'était pas contenue. La fille bleue est restée là, dans cette pièce, les membres flétris, mais elle était la star qui est restée au fil des années. Et entre deux projets, elle entrait dans mes rêves et chantait doucement des chansons qu'elle s'était habituée à écouter, dont elle était devenue accro, et les murs contenaient les mélodies, retenaient les ondulations des rideaux, contenaient les meubles, l'orgue qui elle portait toujours sur sa poitrine, et dans ses cheveux fins et clairs, reposait un papillon et une fleur là où ils reposaient et composait son visage en amande sur la reine Isabelle, sur la jeune fille bleue, sur Anne, sur son tablier comme celui de sa mère, sur sa planche à repasser, l'imitation de sa mère, des crèmes de carottes de sa mère, de la feinte du temps qui osait culminer. La jeune fille bleue errait entre rêves et projets, entre sons et chardons, entre camélias et citrons, entre vases et sermons offerts entre humains. Dans les rêves des autres, elle renversait avec des flashs, des images libres et des chansons que les murs gardaient pour ne pas partir, attendant sa mère, entre le salon et la cuisine, entre les escaliers et les rampes, entre le jour et la nuit. , entre les migraines et les soucis, il y avait toujours une matinée torride, à côté du fauteuil et de la fenêtre, d'où il regardait les gens et les voitures, et regardait la télévision. Les rêves contenaient la gloire et le flou d’être la continuité de ce qui était invisible et que les murs gardaient obstinément au fil de l’été. Un visage sur un paravent, un rideau flottant à la fenêtre, une rose jaune, un sourire fait de dents plantées, elles-mêmes souriantes, du temps qui s'écoulait entre elles, d'yeux bleus liquides que les anges éclairaient souvent derrière elle. Les ailes, les lys, les pensées et la musique qui continuaient, lors des dîners de famille, dans la précipitation, dans la précipitation, dans le voyage au marché de Bolhão, dans la petite école près de l'église de Cedofeita, en rentrant à la maison avec elle sac à dos et collation, et le chien qui était mélangé dans ses bras, maintenant ratatiné par l'espace laissé au temps, celui d'anéantir l'histoire de la fille bleue dansant avec ses pas de ballerine, la fille Ana Isabel, la douce petite fille qui est restée dans la pièce où les meubles étaient la présomption d'un temps qui ne finirait jamais. Un jour, il faudrait qu'elle laisse les murs déposer aux pieds de sa mère la mélodie qui la maintenait là, dans sa maison, dans son labyrinthe d'affections, rassemblant des images et des morceaux pour composer la chanson de choix pour son amour de toujours, pour Dina, la fille de Dina. mère qui était un peu morte dans ces murs, à cause du manque de la fille et en occupant ses douleurs, de ne pas voir physiquement la fille, ses yeux bleus liquides et souriants, qui restait là, dans le fauteuil, où elle regardait le écran, dans la fenêtre obscure, de la reine Isabelle, de la petite table basse, de l'orgue qui était plus qu'un ornement, d'où s'échappaient les sons, du canapé avec la litière, des vases avec des fleurs et au milieu, le père porte-revues, du frère qui s'est glissé dans une autre musique, qui a couru dans les escaliers, dans les pleurs qu'on entendait entre les nuits de printemps et d'autres nuits plus fiévreuses, où aucune altercation ne brisait la musique qu'elle entendait, qu'elle seule entendait, qu'elle elle seule entendait, dans ces murs de papier mâché décorés d'orchidées jaunes et sanglantes, dans des jaunes pâles, dans les vitraux qu'on apercevait sur les rampes, dans les clairières, dans les interstices, la fille bleue remplissait son temps d'attente. , jamais seule, elle a couru sur mes genoux, légère comme un oiseau, gazouillant et heureuse comme un colibri, douce et constante comme une symphonie de Mahler, et si on ne l'avait pas vu auparavant, le temps a montré que les membres supérieurs s'étaient flétris à cause de le manque de câlins, la chaleur des câlins de la mère, qui était attristée et que je ne voyais pas qu'elle n'était pas partie, ce qui restait n'existait plus, que c'étaient ses jambes fines, ses bras qui serraient le cou de sa mère Dina, la mère de la fille bleue. Elle était restée dans la pièce concave, ornant les rêves des autres. Les rêves sont des images qui retiennent et capturent les sons, tous les sens, le désir et le mystère de Dieu et les sons présents dans les rêves nous sauvent de l'oubli, ainsi que les images des anges. Le bruissement des ailes dans les couloirs peut encore être entendu par quiconque est attentif, éveillé, présent dans cet espace qu'ils appellent le passé, car il vit en nous à travers d'autres plans. C'est là qu'on les trouve, les anges.