MON COMPATRIOTE ET SON LYRISME TRISTE ET BEAU

 

La mère de Joaquim Vasconcelos (Teixeira de Pascoaes) était la sœur de mon arrière-grand-père. Carlota Guedes. Le père de Joaquim était M. Vasconcelos. La vie de certains de mes ancêtres entre dans une spirale de fumée et de brouillard et je ressens une certaine tristesse que l’histoire ne soit pas racontée, révélée, intégrée. Il me manque toujours des pièces du puzzle, donc ma tristesse est ancrée dans un niveau auquel je n’ai pas d’accès direct. Je me demande pourquoi les morceaux tristes ou moins heureux sont cachés, si en intégrant le tout, tout se dissout et se réintègre, se réorganise et atteint toute sa place ? Nous ne serons jamais entiers sans le passé, nous ne serons jamais entiers sans l’espoir de l’avenir.  Et qu’importe une orange sur l’arbre de vie ? C’est important, apprenez que c’est important, une seule orange, même quand elle ne pousse pas, même quand sa sève est interrompue, compte, parce qu’elle a donné des larmes à l’arbre, parce qu’à un certain moment elle a créé des attentes, ajouté des rides, suspendu des rêves, nourri de chaînes d’atomes, de molécules qui font partie du tout. Il en est ainsi et il en sera toujours ainsi. Notre vie commence avant même d’être rêvée, un souffle, une tache dans l’œil, un gémissement dans les escaliers, les jambes et les bras embrassant un autre corps, le cul figé dans l’humidité de la pierre, un rideau qui s’ouvre et deux yeux qui pétrifient, une bouche qui crie un malheur et qui éclate, finissant par figer un moment de joie,  un ventre qui pend dans l’agonie, la peur et la tristesse, Une éruption de ténèbres, dans un village, dans une société tristement née, dans une époque pleine de glu et d’apparences, et il fuit vers l’agitation urbaine, ce torse, son regard nu, ses fesses comprimées, le ventre qui génère sans le savoir, sans même le sentir, et soudain un ventre qui gonfle et génère un être qui,  même interrompue, elle a été engendrée, dans la chaleur froide des escaliers du village, même dans les barbes de la sainte famille, même devant Dieu, et les lettres qui sont écrites sans expéditeur, la lettre qui se reconnaît irrégulière, le froid qui glace son visage, ses yeux brouillent l’espace, cet espace dans lequel elle l’avait dans les mains, à sa portée et maintenant, ce néant, un néant fait de ne pas le voir, ni le sentir, ni connaître sa bonne santé, cette douleur dans sa poitrine qui est socialement indicible,  des poumons affaiblis par l’humidité, par une fragilité qui n’est pas la vôtre mais la sienne, Pour lui, que lui, là où il peut être trouvé, cet être plus qu’aimé qui ne sait pas que sa vie se prolonge à l’aube qui se passe aussi dans la ville, où il va, où il s’abandonne à l’opium des horloges qui n’arrêtent pas le tic-tac, le tic-tac dans son nombril, le tic-tac, voici, une fille ou un Rodrigo viendra de là et ce sera un Rodrigo, mais que personne n’ose deviner ce que Dieu en tirera moment urgent, à l’arrière de l’église de S. Gonçalo,  là où les Trinités sont séculières et font écumer le fleuve et grandir dans la sève des femmes et disent, elles apportent le bon temps dans l’enfantement, mais son temps seuls Dieu et sa mère le verront, de la déchirure de cette fraction de seconde de sperme, du rideau de la fenêtre, des découpes des vitres, de la traînée séculaire des ruelles qu’il a parcourues à la hâte,  qu’elle s’était enfuie en bousculade, des larmes furtives qui en remplissaient les mouchoirs brodés, seul Dieu, et peut-être même pas sa mère, peut ignorer le fait que lorsque la toile de jute s’approche du feu, il n’y a rien d’autre que Dieu pour l’éteindre. Et quels feux se sont répétés à côté de la sainte famille, comme ils sont beaux, brefs, terrestres, inséminés de lascivité ou de tristesse, avec un abandon d’espérances qui sont nées longtemps avant que ces enfants ne deviennent des personnes, sont nés dans les visages qui portent et retardent la vie et s’accrochent à la nuit pour se perpétuer. Telle est la vie, même dans les intervalles de la nuit, c’est ainsi dans les villages, dans les lieux humains sombres, parcourus, maintenant vides, où nous nous accrochons, où nous cachons des secrets dans les pierres, dans les arbres, dans les branches, dans les ronces, dans les décennies, dans les années volées aux schismes qui restent avec nous, même si la mère n’en veut pas, même si le père ne revient pas, même si la jeune fille ne prononce pas la parole de parole, même si le peuple chuchote dans la nef de l’église, même si la mauvaise langue traverse chacun des horribles cerveaux de l’ignorance et de la mauvaise réputation, seul Dieu dans les intervalles, dans la sagesse, dans les phallus, dans le lit, dans les draps de chambray, dans la maison maintenant abandonnée, dans les fenêtres déchiquetées, dans les vitraux enfumés du temps,  dans le silence des pierres qui se taisent, dans le silence, dans le silence qui crie, Qui veut être le sol qui veut être constitué de la composition, qui veut parler de ce qui a été conservé, comme les cœurs sans vêtements ont été mutilés à cause des foules et de leurs bouches de malédictions de sang impur, du sang qui, dès qu’il naît, devient du sang comme tout le reste, plein de collants et de secrets et de gorges fermées par la peur,  et des seringues de tétanos et de poumons lavés dans la tuberculose de, Des sacristies profanes et concrètes que je fuis, me réfugiant dans les bibliothèques, pour ériger la vérité de ces temps où le silence était la majesté requise, plaire à tous et se déplaire à eux-mêmes, les cœurs des poètes ont encore une baïonnette et une gamme d’accords dissonants. Les secrets sont des musiciens qui remplissent les rôles des livres et se maintiennent entre les fa bémols et les do dièses. Mes héros, mes ancêtres, mes proches, il est temps de hanter les cordes à linge, les arrière-cours des brisés, les vents silencieux, les malheurs dans les cloches, la circumvallation dans les sacristies, dans les chartes, dans les patriarcats immoraux. Chut, le vent murmure la vérité de ces jours-ci, même s’ils veulent la faire taire ! Chut, il est temps d’ériger des tombes et de déchirer la douleur et la honte, il est temps d’enlever les vêtements consommés par le ver à bois et de l’exposer au vent et au soleil, il est temps de démanteler le retard, de le laisser rougir avec gloire à l’histoire de vos chacals. Dans les fleuves, dans les sources, dans les mers et dans les montagnes, vous le trouvez, perdu au milieu de douleurs inconnues et dans les malheurs de l’amour qui ne pouvait être vécu pour des raisons sociales. 

Une orange est une fille même si elle pourrit, elle fait partie de l’histoire de la vie. Une orange, un poème, un amour dans les escaliers- Les deux ont enduré jusqu’à ce jour et vous, les ânes, vous le cachez, la perle de vos vies dans l’histoire triste et sans honneur des autres. Le vent a voulu laver la fragilité des branches de l’oranger et, sans le vouloir, seul Dieu dans la cause de savoir, a pris le bébé orange, perdu, la promesse de cette vie qui ne pouvait être dépeinte. Chut, tous les orangers pleurent et ignorent la fameuse bouche. C’est le moment de pleurer, Pascoaes, de laver les paniers, que la moisson n’est pas encore finie. Je suis toujours là, à t’attendre, dans les escaliers, ici, à côté de la sainte famille, qui reste avec moi. Dans un bref laps de temps de quelques décennies qui se transformeront en siècles. Me voici à t’attendre, dans cette cage d’escalier, avec l’orange dans le ventre, avec ton cœur dans mes mains. Et je suis Pascoaes, comme les autres, Vasconcelos, bien que sans liens nourris et beaux. Je suis Guedes, même dans les intervalles des siècles. Et même les siècles sont courts. Faites attention à la brièveté de la vie.