Vom Wind berührte Blätter

 

Vater, ist alles Leben kostbar oder nur das der Gemeinen? Ist es zwingend notwendig, nach Glück zu streben oder nur skrupelloser Ehrgeiz? Und die Kinder des Friedens, sind sie Teil des krummen Erbes derer, die Bosheit üben? Gibt es ein ungleiches Gesetz zwischen Ihren Kindern und anderen, die ebenfalls ungleich sind? Gibt es Straffreiheit für diejenigen, die in einem Stück Land Grenzen errichten, oder werden die Verbrecher durch Zwietrachtverträge entschädigt? Gibt es eine Hölle Eden oder werden wir alle am Wahnsinn des Bösen gemessen? Vater, war es ein Pech, hier geboren worden zu sein, oder werde ich am Ende meines Lebens dem Leiden danken und es als eine Lektion in Menschlichkeit nehmen?Papa, verzeih uns, aber haben Kindermörder auch Kinder, die sie in den Krieg schicken? Und Zuneigung, Vater, wissen sie, was es heißt, den Nabelverlust eines Traumes zu fühlen? Und Empathie, Vater, kann ansteckend sein, wie Ehrgeiz? Und wenn Waisen in Kriegen geboren werden, warum steckt ihr uns dann nicht mit Frieden an? 

Papa, was ist das Geheimnis auf Erden, das die riesige Kugel, die wir bewohnen, die Welt, in sich birgt? Was erwartet uns nach dem Durchbrechen des Schleiers, des Himmels, des Mutterleibs, der uns aufgenommen und ausgestoßen hat? Wer hat uns verworfen oder hat Gott uns auserwählt, um zu täuschen? Und was ist Geburt, wenn sie, wenn sie draußen Leben verspricht, innerlich nach Tod riecht, selbst wenn man das Ergebnis nicht sofort sieht und sie so viel Schaden anrichtet? Ist das Leben ein Dolch für die Waise, oder sind wir alle Waisen im Mysterium und in der letzten Zählung? Welche süße Magie lauert zwischen Tag und Nacht, welcher Zweifel zerreißt den Augenblick, zwischen einem Kuss und einer Peitsche, und wer definiert die Kategorie oder das Schicksal? Wenn das Schicksal lang ist oder durch die geschlossene Kugel verkürzt wird, ohne eine Erklärung, ohne irgendetwas, das uns wissen lässt, wo es gipfelt, im Bruch der Wertschätzung, wer bringt uns Brot oder Kummer, wer kostet unsere Tränen und fügt ihnen Salz oder Zucker hinzu? Denn die Kindheit ist der Teddybär unserer naiven Ignoranz, die Brille der Kurzsichtigen in den großen Buchstaben des Leichenschauhauses, und wir wachsen mit der Lüge der Legenden, von Ewigkeit und Nie wieder auf und lässt uns zwischen Erstaunen und Ungläubigkeit zurück!Was ist Liebe, woraus bestehen die Sterne, woher kommen wir, wann wir ankommen und wohin reisen wir, wenn wir von hier weggehen, auf das karge Stück Land, das Beton und verfaulte Körper abträgt, und wenn es wahr ist, dass eins und eins zwei ist und die Liebe eins und bedingungslos ist, wo werden wir danach geboren?

Papa, sag mir, warum die Nacht länger wird, wenn wir Falten und Krümmungen und Müdigkeit tragen, wenn wir in der Morgendämmerung des Winters Gebete weben, überwältigt von Unsicherheit, wir ballen unsere Fäuste und die Augen ballen, und obwohl wir die Sterne und die Sternbilder zählen, sind wir der große Wagen, Cassiopeia zeigt uns Wege, wir spüren, Papa, dass die Tage sich verengen in dieser Idee von Ende und Schnitt,  Wenn sie Begrüßungen abkürzen und die Zustände studieren, indem sie in umgekehrter Richtung die Solidarität, die strukturellen Grundlagen, die Menschlichkeit, die Schwangerschaften, die fortdauernden, fortdauernden Verpflichtungen, die in uns wach bleiben, wenn es Weisheit gibt, die Jahreszeiten, die Blumen, Blätter, Früchte bringen und uns entwurzeln, ohne Wahlmöglichkeiten, egal wie komprimiert und verdünnt, bleibt der Sauerstoff des Lebens übrig,  Aber warum dann, diese Schmerzen in der Brust? Sprechen Sie mit uns nicht über Glück.

Papa, was machen wir, wenn wir spüren, dass die Zeit kommt, wo die Kreuzung für Sekunden die Stimmgabel stoppt, und in diesem Oktavintervall, wo sind alle, wo sind die anderen, wo bist du, dass wir den Schlag nicht kommen sehen, die dunkle Wand, die weißen Haare, die Trompete des letzten Transports? Woran wird unser Puls stehenbleiben, wie ein Ruck im Zug, der am Bahnhof ankommt, das Herz, ohne Vorsatz und Improvisation, ohne Netz, ohne Trapeze, ohne Vorwarnungen, welche Vollendung wird er erreichen? Und wohin wird das Stöhnen voller Angst vor morgen fließen, das die Sinne trübt, die Urteile über das, was hier war und nicht mehr da ist?  Papa, aus dem Schoß, der sich geöffnet hat, wird das Prinzip des Gedächtnisses verschwinden, wie es dort geschehen ist, in dem Loch in der Geschichte wandern, das wir im Buch des Lebens aufbewahren, in der Wolke, im Charakter des Windes, im imaginären Freund, in diesem Stück Staub der Erinnerung, in der Mündung des Flusses, und wenn ich weiß, dass du bei mir bist, warum fühlen wir uns dann allein? Papa, verweigere uns alles, nimm uns dieses traurige Gefühl, des Verlassenseins weg und bringe wieder den Sommer, ein Herbstlied, ein raues Meer, reduziere die Stacheln und den Sarkasmus der Verlorenen und Gefundenen und bringe uns leichtes Lachen, die Modalität des Neubeginns, die Morgendämmerung der Träume, denn es sind Albträume, die wir leben, die mit uns leben, sagen Sie uns, ist es durch Bestrafung oder Beförderung? Und wo ist die Hoffnung hin, Papa, wo ist deine Zuneigung, die wir, weil wir Kinder sind, so oft nicht im Gesicht derer sehen, die sich um uns kümmern, welche Sorglosigkeit dich genommen hat, um uns nicht zu warnen, dass wir allein geboren wurden und auch das Gleiche verlassen haben oder ist alles illusorisch, von dieser Wirklichkeit, von der sie so gut sprechen und die nur alltäglich ist,  unwirklich?

Und dass das Leben ein aufgeschobener Tod sein kann, eine vergiftete Gegenwart, an der wir nicht teilhaben und an der wir nicht alles kennen, Ursprung, Fortschritt, Kapitulation, nichts, nichts, vergessen! dass die Fragen so zahlreich sind und die Zeit vergisst zu wachsen, und der Durst mit der Einsamkeit wächst und wir nur eine Straßenbank haben, um da zu sitzen und zu denken, dass wir nichts wissen, dass uns niemand vor dieser besonderen Einnahme warnt, vor dieser Lücke, in der der Schmerz lebt, in der alles schäumt und dann alles auftürmt,  Nur Goten bleiben in der Flut unserer Träume, des Schadens, der über uns hereinbricht, wenn wir andere verlieren, Eltern, Eltern, wo der Schmerz aufbewahrt wird, wo sich unsere Hüter verstecken und die Wunden, die am Ende eines Tages immer zurückkehren und nur sie nie vergessen, zurückzukehren! Denn die Eltern sind nicht wie die Wellen des Meeres, die alle sieben kommen und gehen, dass sie, wenn sie gehen, nicht zurückkehren, es sei denn, um die Zukunft zu verfolgen, weil sie nie für uns gegangen sind, und die Hoffnung ist nur ein armes, abgenutztes Wort, das mehr verspricht, als es erfüllt. Und er wiederholt von Anfang an dieses endlose, kolossale Prinzip. So viele dunkle Wälder, so viel freiwillige Waisenschaft.

Ich weiß, mehr können wir nicht fragen, aber antworten Sie uns nur dieses eine Mal, wo wachsen die Arme, die Äste, die Ruder des Schiffes, die Krawatten, die Wurzeln, um die wir uns kümmern, unterbrochen von der Kälte im Blut, das in den Humus fließt, in der Nacht eines Körpers, der vergessen hat, zu dämmern? Ihr seht, wir haben Eure Antwort nicht gehört! Er erzählt uns, Papa, woraus Liebe gemacht ist, wenn er wie ein Kreuz kommt und auf seinen Knien uns auf ein halbes Dutzend Gemurmel reduziert, von Wünschen, von einem Geschenk, dessen abwesender Protagonist er sich selbst macht, und lässt uns verblassen, zuerst gestikuliert er die Motivation, die Torpedos und die vielen Ängste zu bekämpfen, und als er am Strand ankommt, genau dort,  Sterben wir im Sand, zwischen Felsen und Schatten der Ahnen?